不，就是父亲。

        不是父亲...

        谁是父亲？

        我...是谁？

        我是...林十一。

        我是...李东城。

        不，我谁也不是...

        我...是谁？

        这个问题似乎带着近似于永恒般的凝重，像是终极哲学问题，不断在他的脑海中回荡着。

        我到底是谁？

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